TRISTEZA (Distancia)
"Qué bien estarse en ti; no quiero
andar desangelado,
caedizo, sin tiento, la orfandad
merodeando en la esquina."
(a Luis Feria 1927-1998)
Cual silencio vespertino
se me ha quedado la mente.
Ayer, sentí que la fuente
perdía su cristalino
manantial a lo divino.
Hoy, no siento la corteza
de esta infinita tristeza
que trepa tan silenciosa,
tan precisa, tan carnosa
que erosiona mi dureza.
angarmar
(Recordamos el 13 aniversario
de la muerte del poeta español
Luis Feria en "Hogueras Eternas")
lunes, 28 de febrero de 2011
LA LLUVIA
LA LLUVIA
"Los que nacen tenebrosos;
los que son y serán larvas;
los estorbos, los peligros, los contagios, los Satanes,
los malditos, los que nunca-nunca en seco, nunca siempre"
(a Pedro B. Palacios 1854-1917)
Llueve dentro y fuera de la piedra
y la lluvia
arranca zarzales.
Llueve fuera y dentro del campo
y la lluvia siembra trigales.
Llueve dentro y fuera del jardín
y la lluvia
riega rosales.
Llueve fuera y dentro de los árboles
y la lluvia
ahoga pardales.
Llueve dentro y fuera de los ojos
y la lluvia sostiene manantiales.
Llueve fuera y dentro del alma
y la lluvia
bendice altares
angarmar
(Recordamos el 94 aniversario de la muerte
del poeta argentino Pedro Bonifacio Palacios
en "Hogueras Eternas".)
"Los que nacen tenebrosos;
los que son y serán larvas;
los estorbos, los peligros, los contagios, los Satanes,
los malditos, los que nunca-nunca en seco, nunca siempre"
(a Pedro B. Palacios 1854-1917)
Llueve dentro y fuera de la piedra
y la lluvia
arranca zarzales.
Llueve fuera y dentro del campo
y la lluvia siembra trigales.
Llueve dentro y fuera del jardín
y la lluvia
riega rosales.
Llueve fuera y dentro de los árboles
y la lluvia
ahoga pardales.
Llueve dentro y fuera de los ojos
y la lluvia sostiene manantiales.
Llueve fuera y dentro del alma
y la lluvia
bendice altares
angarmar
(Recordamos el 94 aniversario de la muerte
del poeta argentino Pedro Bonifacio Palacios
en "Hogueras Eternas".)
domingo, 27 de febrero de 2011
PERDÓN, SEÑOR
PERDÓN, SEÑOR
"Diría muerte ahora, y no se oiría
mi voz. Eternidad, repetiría
la antigua y musical lengua del viento."
(a José García Nieto 1914-2001)
El silencio es distinto cada día,
lo mismo que el aullido de la pena
o el constante zumbido de colmena.
Tan distinto lo es todo... de agonía.
¿Es distinto el amor que yo sentía
al dolor que ahora siento en mi condena?
¿Cambiarías la rosa en azucena
y el mismo amanecer en mediodía?
Necesito aliviar la sed de fuego
que agrieta el paladar como un ladrillo:
cambiar la maldición en justo ruego.
Necesito calmar este cuchillo
que me baila en los labios de reniego.
Tan sólo, Tú, lo puedes. Me arrodillo.
Angarmar
(Recordamos el décimo aniversario
de la muerte del poeta español José García Nieto
en "Hogueras Eternas")
"Diría muerte ahora, y no se oiría
mi voz. Eternidad, repetiría
la antigua y musical lengua del viento."
(a José García Nieto 1914-2001)
El silencio es distinto cada día,
lo mismo que el aullido de la pena
o el constante zumbido de colmena.
Tan distinto lo es todo... de agonía.
¿Es distinto el amor que yo sentía
al dolor que ahora siento en mi condena?
¿Cambiarías la rosa en azucena
y el mismo amanecer en mediodía?
Necesito aliviar la sed de fuego
que agrieta el paladar como un ladrillo:
cambiar la maldición en justo ruego.
Necesito calmar este cuchillo
que me baila en los labios de reniego.
Tan sólo, Tú, lo puedes. Me arrodillo.
Angarmar
(Recordamos el décimo aniversario
de la muerte del poeta español José García Nieto
en "Hogueras Eternas")
viernes, 25 de febrero de 2011
EL AGUA ES VIDA
EL AGUA ES VIDA
"Todo al fin se convierte en añoranza
en nostalgia de huida melodía.
Se muere la pasión, se muere el día
en un ocaso de desesperanza."
(a Rafael de Penagos 1924-2010)
El agua nunca pierde su figura,
se amolda al recipiente del botijo.
El agua, con su voz, busca el cobijo
de un aljibe sediento de frescura.
El agua busca campo sin moldura,
tierra herida de sed, árbol canijo,
luciendo de un verdor sin regocijo
la silueta tan muerta y verde-oscura.
Cuanta más agua, más verdor de enebro.
Cuanta más nieve, más blanca la cumbre.
Cuanta más agua, más luz de requiebro.
Cuanta más nieve, más ciego deslumbre.
Cuanta más agua, más vis de cerebro.
Cuanta más nieve, más arde la lumbre.
angarmar
(recordamos el primer aniversario de la muerte
del poeta español, actor y dibujante-pintor en
"Hogueras Eternas")
"Todo al fin se convierte en añoranza
en nostalgia de huida melodía.
Se muere la pasión, se muere el día
en un ocaso de desesperanza."
(a Rafael de Penagos 1924-2010)
El agua nunca pierde su figura,
se amolda al recipiente del botijo.
El agua, con su voz, busca el cobijo
de un aljibe sediento de frescura.
El agua busca campo sin moldura,
tierra herida de sed, árbol canijo,
luciendo de un verdor sin regocijo
la silueta tan muerta y verde-oscura.
Cuanta más agua, más verdor de enebro.
Cuanta más nieve, más blanca la cumbre.
Cuanta más agua, más luz de requiebro.
Cuanta más nieve, más ciego deslumbre.
Cuanta más agua, más vis de cerebro.
Cuanta más nieve, más arde la lumbre.
angarmar
(recordamos el primer aniversario de la muerte
del poeta español, actor y dibujante-pintor en
"Hogueras Eternas")
jueves, 17 de febrero de 2011
LLEGUÉ A ESCUCHAR EL SUSPIRO
LLEGUÉ A ESCUCHAR EL SUSPIRO
"Los astros en el vacío
fulguran indiferentes
con sus resplandores fríos..."
(a Heinrich Heine 1797-1856)
Llegué a escuchar el suspiro
del despertar en el viento.
No terminé el corto cuento
para mecer al vampiro.
Se escondió el caro zafiro
entre las hojas de higuera.
Un peldaño de escalera
me separa de la torre
del amanecer. Recorre
la luz el arco de espera.
angarmar
(Recordamos el 155 aniversario
de la muerte del poeta británico
Heinrich Heine en "Hogueras Eternas")
"Los astros en el vacío
fulguran indiferentes
con sus resplandores fríos..."
(a Heinrich Heine 1797-1856)
Llegué a escuchar el suspiro
del despertar en el viento.
No terminé el corto cuento
para mecer al vampiro.
Se escondió el caro zafiro
entre las hojas de higuera.
Un peldaño de escalera
me separa de la torre
del amanecer. Recorre
la luz el arco de espera.
angarmar
(Recordamos el 155 aniversario
de la muerte del poeta británico
Heinrich Heine en "Hogueras Eternas")
viernes, 11 de febrero de 2011
NO TENGO PRISA, MI CIELO
NO TENGO PRISA, MI CIELO
"Las flores crecen como dones
y después se dilatan
una vigilancia aguda las silencia
no cansarse jamás de los dones."
(a Amelia Rosselli 1930-1996)
No tengo prisa, mi cielo,
he pensado que mi estancia
carece de resonancia
y de son de violonchelo.
Te regalo este mi duelo:
¿quieres ser mi capitana?
Siento tu aroma cercana
a la altura de mi frente.
Quiero que tu sol naciente
gobierne en mi caravana.
angarmar
(Recordamos el 15 aniversario
de la muerte de la poetisa italiana
en "Hogueras Eternas")
"Las flores crecen como dones
y después se dilatan
una vigilancia aguda las silencia
no cansarse jamás de los dones."
(a Amelia Rosselli 1930-1996)
No tengo prisa, mi cielo,
he pensado que mi estancia
carece de resonancia
y de son de violonchelo.
Te regalo este mi duelo:
¿quieres ser mi capitana?
Siento tu aroma cercana
a la altura de mi frente.
Quiero que tu sol naciente
gobierne en mi caravana.
angarmar
(Recordamos el 15 aniversario
de la muerte de la poetisa italiana
en "Hogueras Eternas")
domingo, 6 de febrero de 2011
QUE SE CALLE EL SILENCIO, QUE SE CALLE
QUE SE CALLE EL SILENCIO QUE SE CALLE
"Blancas, rosas... Azules casi en veta,
retraídos, mentales.
Puntos de luz latente dan señales
de una sombra secreta."
(a Jorge Guillén 1893-1984)
Que se calle el silencio, que se calle.
Que se escuche la luz y la pintura.
Que no cante la sangre en la blancura.
Que se escuche la vida por el valle.
Que no estalle la muerte, que no estalle,
que cruza una paloma la llanura.
Que se quede en la lengua la amargura
y las venas confluyan sin detalle.
Se adormece entre sombras un desmayo
y despierta el sosiego entre penumbras,
mientras que la vida y muerte, de soslayo,
dialogan y se miran. Te acostumbras.
Que se calle el silencio porque un rayo
ha matado al ciprés. Yo... ¿Tú lo alumbras?
angarmar
(Recordamos el 27 aniversario de la muerte
del poeta español Jorge Guillén en "Hogueras
Eternenas.")
"Blancas, rosas... Azules casi en veta,
retraídos, mentales.
Puntos de luz latente dan señales
de una sombra secreta."
(a Jorge Guillén 1893-1984)
Que se calle el silencio, que se calle.
Que se escuche la luz y la pintura.
Que no cante la sangre en la blancura.
Que se escuche la vida por el valle.
Que no estalle la muerte, que no estalle,
que cruza una paloma la llanura.
Que se quede en la lengua la amargura
y las venas confluyan sin detalle.
Se adormece entre sombras un desmayo
y despierta el sosiego entre penumbras,
mientras que la vida y muerte, de soslayo,
dialogan y se miran. Te acostumbras.
Que se calle el silencio porque un rayo
ha matado al ciprés. Yo... ¿Tú lo alumbras?
angarmar
(Recordamos el 27 aniversario de la muerte
del poeta español Jorge Guillén en "Hogueras
Eternenas.")
CUANDO LA OSA MAYOR BRILLABA HERIDA
CUANDO LA OSA MAYOR BRILLABA HERIDA
"Yo supe de dolor desde mi infancia;
mi juventud..., ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan la fragancia...,
una fragancia de melancolía..."
(a Rubén Darío 1867-1916)
Si abeja hubiera sido, los panales
de celdillas en prisma hexagonal,
calidoscopios vivos de corales
brotarían de tu álgido puñal.
Si rosa hubieras sido, los rosales
de cáliz y corola virginal,
kirieleisones sacros de cristales
cantarían tus labios de brocal.
Pero, viento naciste, ola, río,
meteoro, cisne azul: Rubén Darío,
acunado entre cánticos de vida
y esperanza. Naciste sima y cumbre,
llanto y risa, dulce y agrio, noche y lumbre,
cuando la Osa Mayor brilla herida.
angarmar
(Recordamos el 95 aniversario de la muerte
del poeta nicaragüense Rubén Darío en
"Hogueras Eternas".)
"Yo supe de dolor desde mi infancia;
mi juventud..., ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan la fragancia...,
una fragancia de melancolía..."
(a Rubén Darío 1867-1916)
Si abeja hubiera sido, los panales
de celdillas en prisma hexagonal,
calidoscopios vivos de corales
brotarían de tu álgido puñal.
Si rosa hubieras sido, los rosales
de cáliz y corola virginal,
kirieleisones sacros de cristales
cantarían tus labios de brocal.
Pero, viento naciste, ola, río,
meteoro, cisne azul: Rubén Darío,
acunado entre cánticos de vida
y esperanza. Naciste sima y cumbre,
llanto y risa, dulce y agrio, noche y lumbre,
cuando la Osa Mayor brilla herida.
angarmar
(Recordamos el 95 aniversario de la muerte
del poeta nicaragüense Rubén Darío en
"Hogueras Eternas".)
jueves, 3 de febrero de 2011
NO SÉ SI ES PLUMA O ES VIENTO
NO SÉ SI ES PLUMA O ES VIENTO
"Candoroso Testamento"
"Ahora
Me
Cumplen
O
Me
Dejan
Como Estatua."
(a Efraim Huerta Romo 1914-1982)
No sé si es pluma o es viento
o si cabalga la brisa.
No sé si es luz o es la prisa
o es la sangre que yo siento.
No sé si es el pensamiento
quien conduce los caballos.
No sé si son los urogallos
los que gritan en la noche.
No sé si con el desmoche
descresto a los mismo gallos.
angarmar
(Recordamos el veintinueve
aniversario de la muerte del
poeta mexicano Efraim Huerta
Romo en "Hogueras Eternas")
"Candoroso Testamento"
"Ahora
Me
Cumplen
O
Me
Dejan
Como Estatua."
(a Efraim Huerta Romo 1914-1982)
No sé si es pluma o es viento
o si cabalga la brisa.
No sé si es luz o es la prisa
o es la sangre que yo siento.
No sé si es el pensamiento
quien conduce los caballos.
No sé si son los urogallos
los que gritan en la noche.
No sé si con el desmoche
descresto a los mismo gallos.
angarmar
(Recordamos el veintinueve
aniversario de la muerte del
poeta mexicano Efraim Huerta
Romo en "Hogueras Eternas")
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